Il rumore di fondo si alza e copre tutto.
Copre le parole senza valore, ma anche quelle, poche a dire il vero, che rappresentano la storia.
Chi siamo e chi dovremmo essere. Cosa abbiamo fatto e cosa dovremmo fare.
Copre le immagini che sono notizie a cui non diamo peso.
Il sangue la cui didascalia non scritta è semplice: se la sono cercata.
Copre i racconti di giornalisti, quelli che affidano ad una macchina le bozze, senza neppure rileggerle
e quelli che si ostinano a ricordare cosa significhi la parola cronaca. Raccontare fatti. Dimenticare le opinioni.
Copre il racconto di due ragazzi che per noia hanno giocato con la vita di molti, senza neppure capire perché.
Copre le bizze di qualcuno che non fa più ridere, mentre il mondo che conoscevamo non esiste più e non ce ne siamo accorti.
Copre la voce di chi dovrebbe proteggerti da un futuro incombente, ma continua a guardare con gli occhi di ieri.
Copre le nuove categorie di padroni che hanno comprato la tua libertà senza che nessuno se ne rendesse conto e provasse a salvarsi.
Le luci illuminano le notti e non sono stelle.
È la luce blu che mangia il tuo sonno.
È la luce delle bombe che non devi più immaginare.
Ha colori diversi perché bruciano parti diverse della tua vita e dei tuoi sogni
È la luce dalle finestre in una notte come le altre, in cui nessuno arriverà a spegnerla.
È la luce di occhi bambini, ancora per poco o forse per sempre.
La porta di casa si chiude.
Il rumore di fondo è scomparso insieme alle luci.
Non appartengono a questa vita oltre la porta. Non esiste più.
E quindi?
Basta