Una passione, quella per la geografia, che nasce in un tinello anni sessanta, dove mia madre, per farmi passare il tempo in “maniera intelligente”, mi interrogava sulle capitali d’Europa, sui fiumi più lunghi, sulle montagne più alte, sui nomi dei capoluoghi d’Italia e nei miei occhi restavano le immagini di quei luoghi che cercavo su uno splendido atlante illustrato.
L’Europa era tutto questo per me: la somma di “nomi” che prima o poi avrei visitato.
La guerra che aveva distrutto tanto era solo un racconto che non mi impediva di immaginarmi altrove rispetto ai confini di quella stanza.
L’Europa era uno dei 5 continenti, quello dove la storia, per me bambina, suonava quasi come un racconto fiabesco nel quale popoli e lingue diverse rappresentavano la normalità. I I confini erano solo quelli che dividevano l’Europa dall’Asia o dalle Americhe, non certo l’Italia dalla Francia o dall’Austria.
Il sessantotto e gli anni a seguire si erano rivelati un crogiolo di giovani che costruivano comunità. Il maggio francese guardato sulla televisione in bianco e nero ed io che iniziavo a studiare filosofia, le utopie, il fascino di Campanella e della sua “Città del sole”.
L’Europa era il contenitore di tutto ciò.
Non c’eravamo noi e loro.
Loro, gli altri, erano qualcosa di cui non potevi farne a meno. I Beatles e la prima volta in una discoteca di Londra a quindici anni.
L’Europa era l’insieme delle “tue” passioni: luoghi e persone che ti rappresentavano.
Avevo studiato che nel 1950 c’era stata la dichiarazione di Schuman e che il 25 marzo del 1957 erano stati siglati i trattati di Roma. Ero adulta nel 1992 quando il processo di integrazione si concluse con il trattato di Maastricht.
Quelle date non sono state per me che momenti formali, necessari a dare ordine a qualcosa che chiamavo già casa. Costruita e sognata in quel tinello anni sessanta.